Capitolo diciassettesimo
Efix era di nuovo laggiù, al poderetto. Terminata la buona stagione, raccolte le
frutta, Zuannantoni, a cui il padrone aveva dato l'incarico di pascolare un branco di
pecore nelle giuncaie intorno al paesetto, se n'era andato di buon grado.
Ed ecco dunque Efix di nuovo seduto al solito posto davanti alla capanna, sotto il
ciglione glauco di canne. Il cielo è rosso, in alto sopra la collina bianca; passa il
vento e le canne tremano e bisbigliano.
«Efix rammenti, Efix rammenti? Sei andato, sei tornato, sei di nuovo in mezzo a noi
come uno della nostra famiglia. Chi si piega e chi si spezza, chi resiste oggi ma si
piegherà domani e posdomani si spezzerà. Efix rammenti, Efix rammenti?»
Egli intrecciava una stuoia e pregava. Di tanto in tanto un acuto dolore al fianco lo
faceva balzare dritto, rigido come se qualcuno gli infilasse un palo di ferro nelle reni;
si ripiegava di nuovo su se stesso, livido e tremante, proprio come una canna al vento; ma
dopo lo spasimo provava una gran debolezza, una grave dolcezza, perché sperava di morire
presto. La sua giornata era finita.
Finché poté resistere rimase laggiù accanto alla terra che aveva succhiato tutta la
sua forza e tutte le sue lagrime.
L'autunno s'inoltrava coi giorni dolci di ottobre, coi primi freddi di novembre; le
montagne davanti e in fondo alla valle parevano vulcani; nuvole di fumo solcate da pallide
fiamme e poi getti di lava azzurrognola e colonne di fuoco salivano laggiù dal mare.
Verso sera il cielo si schiariva, tutto l'argento delle miniere del mondo s'ammucchiava
a blocchi, a cataste sull'orizzonte; operai invisibili lo lavoravano, costruivano case,
edifizi, intere città, e subito dopo le distruggevano e rovine e rovine biancheggiavano
allora nel crepuscolo, coperte di erbe dorate, di cespugli rosei; passavano torme di
cavalli grigi e neri, un punto giallo brillava dietro un castello smantellato e pareva il
fuoco di un eremita o di un bandito rifugiatosi lassù: era la luna che spuntava.
Piano piano la sua luce illuminava tutto il paesaggio misterioso e come al tocco di un
dito magico tutto spariva; un lago azzurro inondava l'orizzonte, la notte d'autunno
limpida e fredda, con grandi stelle nel cielo e fuochi lontani sulla terra, stendevasi dai
monti al mare. Nel silenzio il torrente palpitava come il sangue della valle addormentata.
Ed Efix sentiva avvicinarsi la morte, piano piano, come salisse tacita dal sentiero
accompagnata da un corteggio di spiriti erranti, dal batter dei panni delle panas
giù al fiume, dal lieve svolazzare delle anime innocenti tramutate in foglie, in fiori...
Una notte stava assopito nella capanna quando si svegliò di soprassalto come se
qualcuno lo scuotesse.
Gli parve che un essere misterioso gli piombasse sopra, frugandogli le viscere con un
coltello: e che tutto il sangue gli sgorgasse dal corpo lacerato, inondando la stuoia,
bagnandogli i capelli, il viso, le mani.
Cominciò a gridare come se lo uccidessero davvero, ma nella notte solo il mormorio
dell'acqua rispondeva.
Allora ebbe paura e pensò di tornarsene in paese; ma per lunga ora della notte non
poté muoversi, debole, come dissanguato: un sudore mortale gli bagnava tutta la persona.
All'alba si mosse. Addio, questa volta partiva davvero e mise tutto in ordine dentro la
capanna: gli arnesi agricoli in fondo, la stuoia arrotolata accanto, la pentola capovolta
sull'asse, il fascio di giunchi nell'angolo, il focolare scopato: tutto in ordine, come il
buon servo che se ne va e tiene al giudizio favorevole di chi deve sostituirlo.
Portò via la bisaccia, colse un gelsomino dalla siepe e si volse in giro a guardare: e
tutta la valle gli parve bianca e dolce come il gelsomino.
E tutto era silenzio: i fantasmi s'erano ritirati dietro il velo dell'alba e anche
l'acqua mormorava più lieve come per lasciar meglio risonare il passo di Efix giù per il
sentiero; solo le foglie delle canne si movevano sopra il ciglione, dritte rigide come
spade che s'arrotavano sul metallo del cielo.
«Efix, addio, Efix addio.»
Ritornò dalle sue padrone e si coricò sulla stuoia.
«Hai fatto bene a venir qui», disse donna Ester coprendolo con un panno; e Noemi si
curvò anche lei, gli tastò il polso, gli afferrò il braccio cercando di convincerlo a
mettersi a letto.
«Mi lasci qui, donna Noemi mia», egli gemeva sorridendo ma con gli occhi vaghi come
quelli del cieco, coperti già dal velo della morte. «Questo è il mio posto.»
Più tardi un nuovo accesso del male lo contorse, lo annerì; e mentre le padrone
mandavano a chiamare il dottore egli cominciò a delirare.
La cucina si empiva di fantasmi, e l'essere terribile che non cessava di colpirlo gli
gridò all'orecchio:
«Confessati! Confessati!».
Anche donna Ester si inginocchiò davanti alla stuoia mormorando:
«Efix, anima mia, vuoi che chiamiamo prete Paskale? Ti leggerà il Vangelo e questo ti
solleverà...».
Ma Efix la guardava fisso, con gli occhi vitrei nel viso nero brillante di gocce di
sudore; il terrore della fine lo soffocava, aveva paura che l'anima gli sfuggisse
d'improvviso dal corpo, come era fuggito lui dalla casa dei suoi padroni, e scacciata dal
mondo dei giusti si mettesse a vagabondare inquieta e dannata coi fantasmi della valle;
eppure rispose di no, di no. Non voleva il prete: più che della morte e della sua
dannazione aveva paura di rivelare il suo segreto.
Ed ecco don Predu che arriva, siede accanto alla stuoia e comincia a scherzare. È
allegro, don Predu; s'è ingrassato di nuovo e la catena d'oro non pende più tanto sul
suo panciotto nero.
«Perché sei tornato qui, babbeo? Se venivi a casa mia ci stavi male? Sei come il
gatto che ritorna anche se portato via dentro il sacco. Su, andiamo; ti metterò nel letto
di Stefana.»
Anche Noemi, curva con una scodella fumante in mano, mentre gli asciuga il sudore dal
viso, cerca di imitare il suo grosso fidanzato.
«Su bevi; che vuoi morire scapolo?»
«Dunque», disse Efix sollevando il capo ma rifiutando il brodo, «ce ne andiamo...»
«Ma cosa dici? Vuoi andare di nuovo? Che girellone...»
«Oh, uomo, che fai? Andiamo su da Stefana che t'ha serbato una melagrana... Su,
ragazzo!»
Ma Efix rimise la testa giù e chiuse gli occhi, non perché offeso dagli scherzi dei
suoi padroni ma perché si sentiva tanto lontano da loro, da tutti. Lontano, sempre più
lontano, ma con un peso addosso, con un traino che non gli permetteva di andare avanti, di
tornare indietro. Era peggio di quando si portava appresso i ciechi.
Finalmente arrivò il dottore: lo palpò tutto, gli batté le nocche delle dita sul
ventre duro come un tamburo, lo voltò, lo rivoltò, gli buttò addosso il panno come su
un pane che fermenta.
«È il fegato che fa un brutto scherzo. Bisogna andare a letto, Efix.»
Il malato sollevò l'indice, accennando di no.
«Tanto devo morire: mi lasci morire da servo.»
«Davanti a Dio non ci sono ne servi ne padroni», disse donna Ester; e don Predu si
curvò e tentò di sollevarlo fra le sue braccia.
«Zitto, babbeo. Zitto!»
Ma Efix si mise a gemere, scuotendosi debolmente come un uccello ferito che tenta
ancora di volare.
«Voi volete farmi morire prima dell'ora...»
Allora il dottore fece un cenno con la mano e con la testa sollevando gli occhi al
cielo, e don Predu rimise giù il malato, lo ricoprì, non scherzò più.
Così lo lasciarono. E le ore e i giorni passavano, ed Efix nel delirio sognava di
camminare, camminare coi ciechi, attraverso le valli e le tancas dell'altipiano, e
sognava le feste, i soldi che cadevano davanti a lui, le donne pietose, i bei giovani sui
cavalli balzani che correvano sulla costa del Monte e da lontano gli lanciavano monete e
parole mordenti.
Ma alte pareti affumicate, con chiazze rosse di rame, con una panca in fondo,
circondavano sempre l'orizzonte: al di là non si andava, mentre egli aveva bisogno di
andare al di là, per liberarsi del suo peso, per guarire del suo dolore.
Due volte Noemi lo trovò alzato che tentava di uscire fuori del cortile. Levarono la
chiave dal portone.
Donna Ester si curvava su lui, gli accomodava il guanciale, la coperta addosso, gli
tastava il polso.
«Efix, il Rettore verrà a visitarti.»
Egli sollevava l'indice, accennando di no, a occhi chiusi.
Nei primi giorni qualcuno domandò di visitarlo; ma Noemi apriva appena il portone e
mandava via tutti. Egli, dentro, sentiva. E che la gente si ricordasse di lui, così
lontano, così al limite del mondo, lo sorprendeva e lo turbava.
«Chi era che mi cercava poco fa?», domandò una mattina a donna Ester.
«Sarà stato Zuannantoni.»
«Se torna, donna Ester mia, di grazia, lo lasci entrare... È bene cominciare a
congedarsi...»
«Che dici, Efix! Perché questa idea fissa? Perché non vuoi che venga il Rettore? Ti
reciterebbe il Vangelo e non avresti più paura di morire...»
Egli non rispose. No, non lo ingannavano: ma l'ora non era ancor giunta, ed egli si
aggrappava alla vita solo perché aveva paura di deporre il suo peso in casa delle sue
padrone.
Intorno a lui la vita prendeva un aspetto nuovo: un'onda di gioia pareva invadere la
casa quando arrivava don Predu, ed erano timide risate di donna Ester, discussioni dei
fidanzati, progetti, chiacchiere, improvvisi silenzi per rispetto al malato.
Allora egli si sentiva d'ingombro e desiderava andarsene.
Una mattina donna Ester, che dormiva nella camera terrena per vegliarlo, s'alzò
presto, rimise tutto bene in ordine parlando sottovoce fra sé, e curvandosi per fargli
bere una tazzina di latte, disse:
«Su, Efix, allegro! Oggi Predu fisserà il giorno delle nozze. Sei contento?».
Egli accennò di sì; poi si coprì la testa col panno e là sotto gli pareva d'essere
già morto, ma di gioire lo stesso per la buona fortuna delle sue padrone.
Anche Noemi s'alzò presto; discuteva con la sorella e diceva con fierezza:
«Perché il giorno deve fissarlo lui e non io? Io non sono una paesana per seguire
l'uso comune».
«Che impazienza ti è presa? Le pubblicazioni sono fatte: oggi si parlerà del
resto.»
Noemi era agitata ed Efix la sentiva andare e venire per la casa, con passo lieve ma
inquieto; finalmente ella sedette accanto all'uscio a cucire silenziosa, e quando arrivò
don Predu scostò la sedia, tirando in là la tela per lasciarlo passare, ma sollevò
appena il viso per guardarlo e rispose con un lieve cenno del capo al saluto di lui. Ed
ecco subito donna Ester scese giù le scale annodandosi il fazzoletto, pronta a servire da
interprete ai due fidanzati fra i quali spesso nascevano malintesi, perché Noemi si
offendeva di tutto e capiva tutto alla rovescia nonostante la buona volontà di don Predu.
Dapprima, appena entrato, egli s'avvicinò ad Efix e lo guardò dall'alto.
«Come va? Bene, mi pare. Alziamoci, su!»
Efix sollevò gli occhi infossati indifferenti, e poiché don Predu si chinava a
toccarlo, tese la mano come per respingere il corpo poderoso che sfiorava il suo in
dissoluzione.
«Vada, vada...»
E don Predu andò a sedersi accanto alla fidanzata.
«Come andiamo d'umore, oggi?»
«Lascia, Predu, non tirar la tela, mi fai pungere...»
«È questo che voglio!»
«Predu, lasciami; sei come un ragazzetto!»
«Colpa tua che hai fatto la malìa per farmi rimbambire...»
«Predu! Smettila!»
«Sai cosa dice quella filosofessa di Stefana? Dice che adesso tu hai fatto la malìa
al rovescio: prima per farmi dimagrire, adesso per farmi ingrassare...»
«Tu scherzi, Predu; ma le tue serve hanno la lingua lunga.»
«Ma è una cosa evidente, che ingrasso. Non c'è che un mezzo per rompere la
malìa...»
Donna Ester s'appoggiò alla sedia di Noemi e guardò il cugino senza parlare,
aspettando. Egli infatti sollevò il viso verso di lei, si batté le mani sulle ginocchia
e disse:
«Ebbene, quando vogliamo romperla, questa catena?».
«Spetta a te, Predu, decidere.»
Noemi cuciva: sollevò anche lei il viso, gli occhi le brillarono, ma tosto li
riabbassò e non disse parola.
«Ester, io direi prima dell'Avvento.»
«Bene: prima dell'Avvento.»
«Ti pare che sia tutto pronto, verso la metà del mese?»
«Sarà tutto pronto, Predu.»
«E va bene.»
Silenzio: Noemi cuciva, donna Ester la guardava di sopra la spalla. Finalmente don
Predu domandò quasi timido:
«E tu cosa dici?».
«Di che cosa parlate?»
«Noemi!», protestò donna Ester; ma il fidanzato le cennò di tacere e ricominciò a
tirar la tela dalle ginocchia della fidanzata.
«Della malìa, parliamo! Di disfarla prima che io ingrassi troppo. Come disfarla, dici
tu? Così, ecco così! Alla salute di chi ci vede.»
E fra il ridere un poco forzato di donna Ester e le proteste di Noemi, che egli teneva
ferma per le spalle, si udì lo scoccare forte di un bacio.
«Come sono contento! Adesso posso morire», pensava Efix sotto il panno; ma aveva come
l'impressione di non potersene andare, di non poter uscire da quel cerchio di muri che lo
serrava.
Don Predu rimase tutto il giorno lì, invitato a pranzo dalle cugine: parlava, rideva,
si beffava nuovamente del prossimo; ogni tanto però taceva, anche perché Noemi pareva
curarsi poco di lui. Un silenzio grave circondava allora Efix, ed egli capiva d'esser
d'ingombro, di dar peso e soggezione alle donne e allo stesso don Predu.
Bisognava andarsene, lasciare liberi i fidanzati di amarsi e scherzare senza
quell'immagine della morte davanti a loro.
E d'un tratto, lì sotto al buio, sotto il panno, gli parve di capire perché non
poteva andarsene. Era qualcosa che lo tratteneva ancora nella casa dei padroni, come un
conto non aggiustato, che bisognava aggiustare.
E quando donna Ester si chinò su lui, credendolo addormentato e sollevò lievemente il
lembo del panno, lo vide con gli occhi spalancati, col viso rosso, le labbra tremanti.
«Ebbene, Efix, che hai?»
Egli le accennò con le palpebre di accostarsi di più, le mormorò sul viso con un
filo di voce:
«Donna Ester mia, di grazia, se vuole mi chiami prete Paskale».
Dopo la confessione non parlò più, non si lamentò più.
Stava col capo coperto, ma donna Ester ogni volta che sollevava il panno vedeva il
povero viso sempre più piccolo, violaceo, raggrinzito come una prugna secca. Una sera
egli aprì gli occhi fissandola con quel suo sguardo di spavento che le destava tanta
pietà, e mormorò senza più voce:
«È lunga, donna Ester mia! Abbiano pazienza».
«Che cosa è lunga, Efix?»
«La strada... Non s'arriva mai!»
Gli sembrava infatti di camminare sempre. Saliva un monte, attraversava una tanca;
ma arrivato al confine di questa ecco un altro monte, un'altra pianura; e in fondo il
mare. Adesso però camminava tranquillo, e solo gli dispiaceva di non arrivar mai per
sgombrare del suo corpo la casa delle sue padrone: ma un giorno, o una notte - non capiva
più che tempo era - gli parve d'esser giunto al muricciuolo del poderetto, su in alto sul
ciglione delle canne, e di sdraiarsi pesantemente sulle pietre. Le canne frusciavano,
piegandosi fino a lui per toccarlo, per lambirlo con le foglie che avevano qualche cosa di
vivo, come dita, come lingue. E gli parlavano, e una gli pungeva l'orecchio perché
sentisse meglio: era un mormorio misterioso che ripeteva il sussurro dei fantasmi della
valle, la voce del fiume, il salmodiare dei pellegrini, il palpito del Molino, il gemito
della fisarmonica di Zuannantoni. Egli ascoltava, aggrappato bocconi al muricciuolo e da
una parte vedeva la cucina delle sue padrone, dall'altra una distesa nebbiosa come lassù
dal Monte Gonare.
Donna Ester saliva dalla valle col viso coperto da un'ala nera; sollevava l'ala,
mostrava il suo viso scuro, doloroso, gli occhi velati di pietà, ma si traeva indietro
dal muricciuolo come per paura di cadere; ed ecco altre figure salivano, tutte col viso
nascosto da un'ala nera, e tutte si avvicinavano ma si ritraevano subito spaurite,
spaventate dal pericolo di precipitare al di là.
Efix le riconosceva tutte, queste figure, le sentiva parlare, capiva che erano vive e
reali; eppure aveva l'impressione di sognare: erano figure del sogno della vita.
Era il prete, era il Milese, era Zuannantoni, erano le serve di don Predu, e don Predu
stesso e Noemi: a volte qualcuno di loro si faceva coraggio e cercava di aiutarlo, di
trarlo giù dal muricciuolo, senza riuscirvi.
Ed egli cominciò a provare fastidio di loro; volse il viso di là e fissò la valle
nebbiosa. Ed ecco la nebbia cominciò a diradarsi; macchie di boschi dorati apparvero fra
squarci di azzurro, e sul ciglione sopra di lui un melagrano come quelli di cui raccontava
il cieco curvò i suoi rami pesanti di frutti rossi spaccati che lasciavano cadere i loro
chicchi di perla.
Ma la gente al di là del muricciuolo non lo lasciava in pace a contemplare tanto bene;
egli non si volgeva più, e solo un giorno una mano che si posava sulla sua spalla e una
voce che lo chiamava piano piano all'orecchio lo fecero sobbalzare. «Efix! Efix!»
Il viso di Giacinto, gli occhi dolci umidi di pietà stavano sopra di lui: fra tante
figure morte quella gli parve ancora la sola viva, tanto viva che le sue mani calde
avevano quasi la potenza di tirarlo su, rimetterlo dritto nel mondo di qua.
Ma fu un momento: ecco che si velava anch'essa, perdeva forza, ritornava fantasma; ed
Efix provò dolore, come fosse Giacinto a morire, non lui.
«Efix, su, su! Che fai? Non mi dici niente? Sono venuto per te, sai. Sono qui. Non
volevano lasciarmi entrare ed ho saltato il muro. Su, guardami!»
Egli lo guardava, ma non ne vedeva più gli occhi.
«Zia Noemi è scappata come di volo, vedendomi! Proprio non mi perdonerà mai! Che
cosa ti ha raccontato, dimmi? Che non vuol più vedermi, che ha giurato di non pronunziare
più il mio nome? Lo so: ma non importa. Son contento che si sposi; sai cos'era accaduto,
l'ultima volta che venni? Io le dicevo: "Sposatevi, zia Noemi; zio Pietro è ricco,
vi ama, vi renderà felice". Essa mi guardava con disprezzo, ed io capivo bene che
non si sarebbe decisa mai. Allora Efix, senti - parliamo piano, non stia ad ascoltare -
ebbene, ricordai il tuo consiglio. La guardai bene negli occhi e le dissi: "Zia
Noemi, io sposerò Grixenda, perché solo Grixenda, povera come me, giovane e sola come
me, può essere la mia compagna". Allora Noemi si fece pallida come una morta; ebbi
paura e me ne andai. Piangevo; te lo disse? Su, Efix, tu non mi ascolti. Su! Ecco zia
Ester. Non è vero, zia Ester, che Efix finge d'esser malato per non venire alle nozze mie
ed a quelle di zia Noemi, per non farci il regalo? Eppure, dicono, denari ne hai portati,
dal tuo viaggio...»
Efix sentiva le parole e le capiva anche, ma erano senza suono, come parole scritte.
«Su, dimmi almeno cos'hai. Non mi racconti neppure dove sei stato. Rammenti quando sei
venuto al Molino e ti chiesi dove andavi? E tu rispondesti: in un bel posto. Non rammenti?
Apri gli occhi, guardami. Dove andavi?...»
Efix ricominciò a provare fastidio: aprì un momento gli occhi, li richiuse, gravi
già del sonno della morte. E le parole di Giacinto si confondevano, di là del
muricciuolo col fruscìo delle canne, col ronzìo del vento che passa.
Eppure a un tratto parve sollevarsi e rivivere. Durante la sera un accesso violento del
male lo aveva pestato come sale nel mortaio: era diventato sordo e muto dal dolore, ma
aveva veduto don Predu guardare Noemi con un gesto di contrarietà. Perché le nozze erano
fissate per l'indomani, e s'egli moriva portava il malaugurio agli sposi o li costringeva
a rimandare a un altro giorno la cerimonia nuziale. Allora in fondo alle tenebre che già
lo avvolgevano brillò come una lampada lontana: la volontà di combattere la morte.
Si scoprì il viso e parlò.
«Donna Ester, sto meglio. Mi dia da bere.»
Accorsero tutt'e due le padrone e Noemi stessa gli sollevò la testa e gli diede da
bere.
«Bravo, Efix! Così va bene. Sai cosa succede, oggi?»
Egli accennò di sì, bevendo.
«Sei contento, vero, Efix? Quanto ci hai pensato, a questo giorno? Ti parrà un
sogno.»
Egli accennava di sì, di sì: tutto era stato, tutto era un sogno.
Poi lo lasciarono solo, perché Noemi doveva vestirsi; ed egli sollevò la testa e si
guardò attorno ma come di nascosto, continuando a far cenni di approvazione. Tutto andava
bene; la festa nuziale si svolgeva in casa dello sposo, e qui nulla turbava l'antica pace.
Per un'attenzione di Noemi verso il malato neppure la cucina era stata ripulita, come si
usa per le nozze; la casa e il cortile erano silenziosi, il gatto stava immobile sulla
panca, nero con gli occhi verdi come l'idolo della solitudine; nel silenzio si udiva il
legno corroso del balcone scricchiolare e sollevando un poco di più la testa Efix rivide
un'ultima volta il muro rovinato e l'erba e i fiori d'ossa dell'antico cimitero.
Ma d'improvviso una figura apparve sulla porta; alta, sottile, vestita d'uno stretto
abito granato a fiori neri, aveva una ghirlanda di rose sul capo, e qua e là sul viso,
sulla persona, sui piedi, qualche cosa che scintillava: gli occhi, i gioielli, le
scarpette...
Egli spalancò gli occhi e riconobbe Noemi; ma dietro di lei, accomodandole le rose del
cappello e le pieghe del vestito, donna Ester con le ali nere dello scialle rigettate
sugli omeri gli parve l'ombra della sposa.
«Sto bene, vero?», domandò Noemi ritta davanti a lui, accomodandosi i risvolti delle
maniche. «Non ti pare stretto, questo vestito? Si usa così. E guarda com'è bello,
questo: è il regalo di Predu.»
Si chinò nonostante il vestito stretto e gli fece vedere il rosario di madreperla con
una grande croce d'oro.
«Vedi? Era la croce di un vescovo antico: era della nonna di Predu, ch'era poi anche
la nostra. Così rimane in famiglia. È bella, vero? Guarda il Cristo, pare che sorrida,
mentre gli calano giù le lagrime e il sangue... E dietro, guarda...»
Efix guardava silenzioso, immobile, con le mani nere e secche aggrappate all'orlo del
panno; e pareva affacciarsi, già cadavere, dal mondo di là per contemplare un'ultima
volta la felicità della sua padrona. Ma ella disse, chinandosi ancora di più, con le
ginocchia piegate, in modo che gli sfiorava il viso col suo viso:
«Vedi che regalo, Efix!».
Ed era pallida, nel suo vestito granato, con gli occhi cattivi pieni di lagrime.
Ma Efix non ne provò dolore.
«Siamo nati per soffrire come Lui; bisogna piangere e tacere...», disse con un
soffio.
E questo fu il suo augurio.
Da quel momento non parlo più. Gli pareva di tenersi aggrappato all'orlo del panno per
non cadere di là; e di vedere dall'alto del muricciuolo lo spettacolo del mondo.
Ed ecco don Predu e i parenti arrivano per portar via la sposa: entrano, si dispongono
intorno nella cucina come le figure di un sogno, confusamente, ma con rilievi strani di
particolari.
Don Predu è vestito di nero, un abito nuovo attillato che lo costringe a respirar
forte, ma Efix non ne distingue il viso, mentre vede la bocca sarcastica del Milese,
lunga, stretta, come piena di riso represso, e il ventre gonfio d'una parente delle dame,
quella che deve accompagnare la sposa, e due ceri con due nastri color rosa sostenuti da
due manine pallide.
E tutti sono seri come venuti a prendere lui, morto, non la padrona sposa, e camminano
piano per non dargli noia.
Donna Ester, con lo scialle sciolto un po' svolazzante sulle spalle, dispone il corteo:
prima i bambini coi ceri alti in mano; poi la sposa con la parente; poi lo sposo coi
parenti; in coda i pochi invitati; il Milese in ultimo pareva ridersi di tutti
silenziosamente.
«Adesso mi lasciano solo», pensa Efix con un poco di amarezza. «Solo. E son io che
ho fatto tutto!»
Sulla porta Noemi si volse a fargli un cenno di addio con la croce d'oro. Addio. Ed
egli, come già per Giacinto, ebbe l'impressione che fosse lei a morire.
Uscivano tutti, se ne andavano: donna Ester si curvò su lui, parve coprirlo con le sue
ali nere.
«Torno presto, io, appena li avrò accompagnati: bisogna che vada; sta' quieto, fermo
fermo.»
Sì, egli stava fermo al suo posto; fermo e solo. S'udiva la fisarmonica che
Zuannantoni suonava in onore degli sposi, ed egli ricominciò a ricordare tante cose: il
rumore del Molino, su a Nuoro, le nuvole sopra Monte Gonare, il fruscìo delle canne sul
ciglione...
«Efix, rammenti? Efix, rammenti?»
Com'era diventata grande la cucina! Scura e tiepida, coi muri lontani, con sfondi
misteriosi come una tanca di notte. L'usignuolo cantava, il cieco raccontava la
storia del palazzo d'oro del Re Salomone.
«...Tutto era d'oro, come nel mondo della verità; tutto era puro, lucente. Melagrane
d'oro, vasi d'oro, stuoie d'oro...» Ed egli vedeva la casa di don Predu, coi melagrani
carichi di frutta, i palmizi, le stuoie coperte di grappoli d'uva e di zucche d'oro.
«Noemi starà bene... là... mangerà bene, ingrasserà, darà i denari a donna Ester
per accomodare qui il balcone. Starà bene... Sarà come la Regina Saba. Ma anche lei, la
Regina Saba non era contenta... Anche Noemi si stancherà della sua croce d'oro e vorrà
andare lontano, come Lia, come la Regina Saba, come tutti...»
Ma questo non gli destava più meraviglia; andare lontano, bisognava andare lontano,
nelle altre terre, dove ci sono cose più grandi delle nostre. Ed egli andava.
Chiuse gli occhi e si tirò il panno sulla testa. Ed ecco si trovò di nuovo sul
muricciuolo del poderetto: le canne mormoravano, Lia e Giacinto stavano seduti silenziosi
davanti alla capanna e guardavano verso il mare.
Gli parve di addormentarsi. Ma d'improvviso sussultò, ebbe come l'impressione di
precipitare dal muricciuolo.
Era caduto di là, nella valle della morte.
Donna Ester lo trovò così, quieto, immobile sotto il panno: fermo fermo.
Lo scosse, lo chiamò, e accorgendosi ch'era morto e che lo avevano lasciato morire
solo, si mise a piangere forte, con un gemito rauco che la spaventò. Cercò di calmarsi,
ma non poteva; era come un'anima che piangeva entro di lei contro sua volontà: allora
andò e chiuse il portone perché qualcuno non la sorprendesse a disperarsi così sul
servo morto e la gente non s'accorgesse che l'avevano lasciato morire solo, mentre per la
famiglia era un gran giorno di festa.
In attesa che le ore passassero rimosse il cadavere, secco e leggero come quello d'un
bambino, lo lavò, lo rivestì, parlandogli sottovoce, fra una preghiera e l'altra per
raccontargli come s'era svolta la cerimonia nuziale, come Noemi piangeva entrando nella
sua ricca nuova dimora - piangeva tanto era felice, s'intende - come la casa era piena di
regali, come la gente buttava grano e fiori fin dentro il cortile degli sposi, per augurar
loro buona fortuna, come tutti insomma erano contenti.
«E tu hai fatto questo... di andartene così, di nascosto... senza dir nulla... come
l'altra volta... Ah, Efix, questo non lo dovevi fare... oggi, proprio oggi!...»
Egli pareva ascoltasse, con gli occhi vitrei socchiusi, tranquillo ma deciso a non
rispondere da buon servo rispettoso.
Donna Ester, ricordandosi che gli piacevano i fiori, spiccò un geranio dal pozzo e
glielo mise fra le dita sul crocefisso: in ultimo ricoprì il cadavere con un tappeto di
seta verde che avevano tirato fuori per le nozze. Ma il tappeto era corto, e i piedi
rimasero scoperti, rivolti come d'uso alla porta; e pareva che il servo dormisse un'ultima
volta nella nobile casa riposandosi prima d'intraprendere il viaggio verso l'eternità.
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